Ilusión

Ilusión

La pequeña Rimbaud le dijo que lo amaba. Aunque la poesía la tiene embotada, todavía alcanza a reconocer la realidad, pero tiende a costarle un gran esfuerzo. Recuerdo que antes de estar con él vino a mí para curar su gran agujero en el pecho, pero ningún amor puede taparlo, ninguna costilla o falo puede llenar su vacío.

Ahora, todo en ella es tan efímero que cuando desea despertar ya se está durmiendo de nuevo. La realidad la golpea. Sus pupilas son tan aceitosas que el maquillaje se va diluyendo como las hojas en otoño. Pobre de ella que no sabe qué soñar en un día de alegría.

Mientras lee esto se repite a si misma: "un dos, tres... todo va a estar bien. Un dos tres, todo esto está en mi cabeza".